Черт, как же плохо... Иду по улице. Один. Холодный восточный ветер дует прямо в лицо. Солнце тщетно пытается вырваться из плена свинцовых туч. Тротуар капитально замерз. Пофиг. Грустная музыка. Больно. Словно кто-то вырывает моё сердце. Медленно. Мучительно. Живьем. Голыми руками. С ехидной ухмылкой.
Тяжело дышать. Боль нарастает. Еще чуть-чуть и я закричу. Я хочу закричать. До потери голоса. До потери пульса. Но не могу. Нельзя. Так неправильно.
Холодно. Шарф оставил дома. Забыл.
Хочу заболеть. Хочу принимать горькие таблетки и бабушкины противные отравы отвары. Хочу остаться дома. Никого не видеть и не слышать. Просто заснуть. Навсегда. Но я не могу. Нельзя. Так неправильно.
Захожу домой. Мило улыбаюсь родственникам, сообщая, что в школе всё нормально. Ну да. Зашибись как "нормально". Ушел в свою комнату. Она небольшая. Но ней всегда холодно. Люблю холод. Здесь есть выход на балкон. Можно и на крышу пройти. Летом для меня это самое любимое место. Где я совершенно один. Но не сейчас. Ветер. Ненавижу ветер.
Хочу плакать. Хочу смеяться. Хочу истерить. Хочу что-то разбить. Что-то сломать. Кого-то убить. Себя для начала. Хочу попасть в местную психушку и остаться там до конца дней своих, пуская слюни в белой комнате с мягкими стенами. Но не могу. Нельзя. Так неправильно.